Somos nuestra memoria, somos ese quimérico museo de formas inconstantes, ese montón de espejos rotos. Jorge Luis Borges
Todo me pasa de noche
De noche furtivo, a la escasa luz
De noche furioso, ruda realidad
Siento tu distancia, tu caricia fría
Y es porque a los sueños no puedo besar…
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